Poema en octubre

Ayer 27 de octubre fue el cumpleaños de Dylan Thomas y para celebrarlo posteo esta traducción que hice de “A poem in October”.

POEMA EN OCTUBRE

por DYLAN THOMAS

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Cumplía treinta años hacia el cielo y me despertaron 

los murmullos del puerto y del bosque vecino

y el estanque con el mejillón y la garza

que predicaba en la orilla de la playa.

La mañana me reclamaba con la corriente de agua 

que susurraba el rosario y los responsos de la gaviota 

y del cuervo y el golpeteo de los botes en el muro 

trenzado por las redes como invitándome a levantar 

y echar a andar en el adormecido pueblo.


Mi cumpleaños empezó con las aves acuáticas

y los pájaros de los árboles alados que llevaban

en vuelo mi nombre sobre las granjas y los caballos blancos

y yo me levanté en el lluvioso otoño y caminé

sobre el chaparrón de todos mis días.

Era en la pleamar cuando la garza se zambulló

y yo di unas zancadas hasta los portales

aún cerrados del pueblo que se desperezaba. 


Toda una primavera de alondras en una nube rodante

y los arbustos a los lados del camino rebosados de silbidos

de pájaros negros y el sol de octubre veraneando

en el hombro de la colina.

Aquí donde los climas afectuosos y los dulces cantores

surgieron misteriosamente ante esa mañana

en que yo deambulaba y escuchaba a la empapada

lluvia y el soplo frío del viento en los bosques lejanos

que quedaban a mis pies.


Una pálida llovizna en el puerto menguante

y sobre la iglesia mojada por el mar que desde aquí

semejaba un caracol con sus cuernos sobresaliendo en la niebla

y el castillo pardo como un búho

pero todos los jardines de la primavera y el verano

han de florecer en los cuentos fantásticos

más allá de la linde y las nubes de alondras.

Allí podría celebrar mi cumpleaños

pero el clima volvió a girar.


Giró lejos del país jovial y debajo del otro aire

y el cielo que cambiaba a azul

fluía de nuevo con la alegría del verano

y con manzanas, peras y grosellas rojas

y mientras giraba yo vi con claridad

aquellas mañanas olvidadas de la infancia

cuando un niño paseaba con su madre

entre las parábolas de los rayos de sol

y las leyendas de las verdes capillas


y por los dos veces contados campos de la niñez,

ya que su lágrimas quemaron mis mejillas

y su corazón se estremeció en el mío.

Estos eran los bosques, el río y el mar

donde un muchacho

en el susurrante verano de los muertos

murmuraba la verdad de su gozo

a los árboles y a las piedras y al pez en la marea

y el misterio que cantaba en vida

perdura aún en la corriente del agua

 y en el canto de los pájaros.


Y era ahí que podría celebrar mi cumpleaños

pero el clima volvió a girar

y el verdadero gozo del niño muerto hace tiempo

aún canta hasta quemar el sol.

Cumplía treinta años

hacia el cielo y me paré ante el mediodía veraniego

mientras debajo el pueblo dejaba caer

sus hojas manchadas con la sangre de octubre.

¡Ojalá la verdad de mi corazón

se vuelva a cantar en esta alta colina

a la vuelta del año!